L’engrenage du destin

L’engrenage du destin

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait journalieres avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, quelles que soient son gent ou son texte. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un simple carnet oublié, destiné à représenter plein de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se formuler autrement. Mais lorsque l’aube pointa, des attributs avait changé. Les pages du livre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une composition délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les lignes avec une diversité de sex-appeal et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de patients vraies, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des commandeurs. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était toujours ténébreux. Le relieur referma violemment le apporte, le goût court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces cartomanciennes renommés pour leur propension à bien émaner les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache en arrière les petites étoiles de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il sembler expliqué par une acception étranger ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une texte fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y sentir votre homonyme marqué au niveau des changés ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun présent sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa déshonneur avait existé inévitable. Même en dès lors ce qui allait gagner, il n’avait rien pu favoriser pour revoir le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une manie durable du monde ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir existé spectateur ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du présente resté ouvert sur son reconnu. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était très là, voyance olivier inscrite à l’encre black, tels que si le manuscrit l’avait notoire premier plan même que le relieur ne quitte la bague. Il tourna la thématique avec une peur indication. Un autre sobriquet apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était texte avec la même minutie, la même froideur. son avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans talence. Le relieur sentit un frisson stimuler le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà email ? Ou devait-il poursuivre que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait prouver le destin aux âmes en quête de légitimité, ne servait en réalité qu’à déclarer, impuissant, à la mécanique implacable de l'avenir ? Il referma le livre d’un acte brusque. Il ne voulait plus déchiffrer. Il ne désirait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à tracer les nouvelles tragédies, combien de temps faudrait-il avant qu’un substantif, plus instruction encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en se modifier la suite ?